Os U2 encerram um jejum de nove anos sem álbuns de originais com ‘Carnaval de Luz’, um disco de 12 faixas que chega no 50.º aniversário da banda e junta um novo capítulo a um catálogo com 46 anos.
Imperfeito, mas recompensador e estimulante, o trabalho mostra um grupo deliciosamente afinado, menos preocupado com as fórmulas da rádio ou com as hesitações de alguns discos das décadas de 2000 e 2010.
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Convém guardar os lenços para o fecho, em ‘Torn’. A canção junta Bono a Dolly Parton naquela que é a última gravação de estúdio da lenda da música country, registada apenas três meses antes de a cantora estar no leito de morte. Parton começou por escrever o tema sobre um triângulo amoroso, mas Bono adaptou a letra para uma balada sobre uma mãe destroçada pela divisão entre dois filhos em guerra. Nos instantes finais, Parton solta a voz com força e Bono acompanha-a numa fusão vocal sem falhas, num papel que remete para a participação de Johnny Cash em ‘Zooropa’.
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No plano sonoro, os U2 voltam a soar mais próximos da década de 1990 do que a tentar replicar ao milímetro as sonoridades características dos anos 80. O álbum abre com ‘Go (Carnaval de Luz)’, alegadamente inspirado nos Suicide, mas com a energia de uma versão mais punk da fase tecno de ‘Pop‘. Já ‘La Reina‘, um dos temas mais orelhudos do alinhamento, aproxima-se demasiado dos anos 90 ao apoiar-se sem disfarces no molde de ‘Even Better Than the Real Thing’. Para quem prefere essa guinada de década, há muito para saborear.
A unidade do disco nasce de um conceito solto em torno das celebrações pré-quaresmais da América Latina, na sequência de dois EP lançados pelos U2 no início deste ano e ligados à Quarta-Feira de Cinzas e à Páscoa. Depois de acumularem material, os músicos reuniram as canções que melhor encaixavam num tema carnavalesco, recheado de expressões em espanhol. Ainda assim, como “álbuns de festa”, este é um exemplar complexo, denso em aforismos astutos que escavam a filosofia e a teologia pop.
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No caderno de notas que acompanha o lançamento, Bono graceja ao escrever que “pôr a confusão no messiânico (é) o trabalho do vocalista”. A desordem está bem presente nas 12 faixas, que nem sempre formam um discurso coeso, mas multiplicam centenas de versos citáveis, fascinantes, autoirónicos ou profundamente poéticos, como se o cantor tivesse passado um ano de palestras TED sobre Deus, o diabo, o amor, o ego e a humanidade partilhada por uma liquidificadora.
O verso que inaugura o disco parece uma declaração de intenções: “O passado e eu temos de nos separar”, canta Bono. O vocalista não se demora no combate à nostalgia ou à quebra de hábitos enraizados, mas quem leu entrevistas dos U2 neste século sabe que a banda trava uma luta constante com o próprio legado e com a relevância, tal como Jacob lutou contra o anjo em ‘Bullet the Blue Sky’. Por vezes pensam demais no assunto, ao ponto de fãs impacientes terem vontade de lhes pedir que pousem os lápis e entreguem o trabalho.
O resultado final depende da tolerância de cada ouvinte a um Bono sem filtros. Pode torcer-se o nariz a versos como “Tu e eu somos notícia de última hora / Porque as notícias não nos conseguem quebrar”, em ‘Superficiality’. Mas é difícil não ficar tocado quando o cantor dá voz a cada ser humano na Terra em ‘If the World Is at War We Better Not Be’: “Não existe uma vida pequena… / Cada vida gigantesca, enorme e romântica / Ainda maior do que parece”. De repente, as dúvidas sobre a relevância dos U2 deixam de importar; seja na despedida com Dolly Parton ou nas reflexões estrofe a estrofe de Bono, ninguém faz balanços mortais melhor do que eles.
